TRISTE, MUY TRISTE… REALIDAD

Cuando  apenas me asomo

A la ventana de mi celda

Y veo en el horizonte lejano

Cómo el sol arregla sus cobijas

Y enciende la luna

Para iluminar sus sueños…

Cuando apenas mis ojos

Sienten la luz mortuoria

De la tarde

Y el par de volcanes

Se atizan los árboles

Metiendo sus faldas

En lo oscuro

Del lago…

Y mis poros se cierran

Ante el frío soplo

De esa noche guapa

Que me espera…

Entonces, sí, entonces…

Se oye el silencio de los grillos

Y el volar de la lechuza

Y el canto sordo del búho…

Y empieza el aquelarre

De mis tenebrosas quejas…

Por las niñas madres

Que sonríen tontamente

Ante su llorona y chiquitita realidad.

Por lo niños que ya trabajan

Envolviendo pólvora

En hojas de periódicos

Que anunciaron prosperidad.

Por los varones que se postran

Ante el amo todo el día

Y que por la noche buscan

El refugio de  su intimidad.

Por los millones de enfermos

Que respiran oro, azufre y cobre

En las minas ignominiosas

De la mezquindad.

Y se me va armando un gran nudo

En esta garganta que ya no puede hablar.

Y me paso la noche

Con la cara puesta en los barrotes

Mirando cómo aquella estrella

Ya vieja, muerta ya, quizás…

Es lo único que brilla

En mi triste, muy triste

Realidad.

17 DE OCTUBRE DE 2013, CARLOS GOLCHER.

ACERCA DE LA VERDAD.

REFLEXIONES del 22-10-13.

Lo primero que se me ocurre es una frase que escuché hace muchos años y que después la vine usando porque me pareció muy acertada: LA MENTIRA CORRE MUY APRISA, PERO LA VERDAD SIEMPRE LA ALCANZA.

Ahora, ¿para qué la alcanza? 

Para eliminarla, para soportarla, para convivir con ella, para tolerarla…

Lo más lógico sería pensar que para eliminarla.

Y de eso, deviene la siguiente reflexión:

La verdad es un ariete, un arma, un ataque.

El ente portador de la verdad no debe llevarla de adorno, ni ocultarla, ni guardarla.  Si no, ¿para qué se tiene?

Y viene otra duda, relacionada: ¿qué es la verdad?

Aparenta una simple cuestión, una simple pregunta.

Pero… realmente… ¿QUÉ ES LA VERDAD?

Se me antoja, de inmediato, compararla con lo VERDADERO.  Lo que es, lo que está aquí, lo que se siente con cualquier sentido humano.  Pero, además, lo que no es aparente, lo que no es falso.

Pero, ¿qué otros conceptos contiene LA VERDAD?

La mentira…  podría ser una verdad.

Yo doy un paso atrás para darme impulso.  Lastimo al que viene detrás.  Pero no me doy cuenta, entusiasmado con mi trayectoria hacia adelante.  El lastimado suelta un quejumbroso ay, el cual me persigue.  No me alcanza porque yo voy impulsado por el esfuerzo inicial.  Yo no creo haber lastimado a nadie porque no tengo conciencia de haberlo hecho.  Y si alguien me pregunta si lastimé a alguien, diré que no.  Eso es mentira.  Y es verdad.  No lo sé, pero es mentira.  Y eso es verdad: No lo sé.  Es una mentira que es verdad.

En el mismo caso, puede ser que el de atrás me acuse y que realmente yo no lo haya tocado.  El mentiroso es él.  Porque él vio que yo no lo toqué.  Ésa es una auténtica mentira.  Es una verdad que es mentira.

Me volteo y esgrimo mi verdad.  Él se defiende con su mentira.  Y la hace todo un escudo.  Mi verdad, entonces, debe atacar.  Hasta que venza a su mentira.  Pero si esa mentira persiste y se amuralla, mi verdad debe recurrir a la lógica, a la naturaleza y utilizar estas armas para vencerla.  La mentira, entonces, huirá.  Pero mi verdad la perseguirá, la acosará y finalmente la alcanzará.

Y cuando la alcance, ¿qué hará?

Surge la duda.  Y la incertidumbre prevalecerá.

Tengo roto el corazón y comunico estos versos:

Se me está rompiendo el corazón

Se me está rompiendo el corazón…

Al ver una pequeña mano

Escondida en el perraje de la madre.

Piel pegada al hueso.

Uñas carcomidas.

Y un mendrugo de pan

Como en escondidas.

El ojo derecho de la niña

Tiene una tela gruesa,

Casi transparente,

Como una lente de lágrimas.

Su nariz respingada

Endurecida  de mocos

Apenas respira.

Y la espalda-cuna

De su progenitora

Sube y baja

Al ritmo de las piedras,

De los charcos,

De los guijarros

De la vereda

Que lleva al pueblo.

La niña a veces duerme.

Y a veces despierta,

Sorprendida.

¿qué está haciendo

En este mundo frío

Y tenebroso?

¿Dónde están los pechos,

Dónde, los pezones?

Si su madre parece su hermana.

Casi tan chica como ella.

Sin pechos.

Sin pezones.

Y con una ardiente herida

En el centro de su inocencia.

Se me parte el corazón.

Y volteo esta página

De mi vida.

Y busco una con paisajes,

Con volcanes,

Con lagos,

Con ríos,

Con cangrejos.

Y sólo encuentro

Horizontes

Con mandíbulas comerciales

Que muerden

Nuestro ímpetu consumidor.

Y de nuevo veo

A la niña.

En la espalda de otra niña.

En la espalda de mil niñas

Que en fila india

Caminan temblorosas

Hacia el hastío

De sus vidas.

Y surge  la sombra de los generales.

Y la sombra de los sargentos.

Y la sombra de los falsos líderes sindicales.

Y los presidentes

Que celebran el día del niño,

Y de la tierra,

Y de la independencia,

Ataviados con sus dorados trajes

Con sus dientes de oro,

Con sus minas de oro,

Con sus mancuernillas de oro…

Recordando

Sus dorados tiempos

De dictadores.

Y vuelvo a voltear la página.

Y encuentro parques

Y templos

Y escuelas sin techo.

Y la ignominia reinando

En todos los pechos.

Y regreso las páginas.

Y vuelvo al principio.

Y encuentro “canchitos”

A caballo.

Con espadas en forma de cruz.

Entregando espejitos

A los abuelos de la niña-madre.

Y es la de nunca acabar.

Paso las hojas

Y no encuentro paz

Ni justicia

Ni amor.

Y mejor cierro el libro.

Esperando que

Llegue

Un libro

Mejor.

C.Golcher, 4 de octubre 13:58.

De ovejas y lobos.

Por Carlos Golcher.  Coatepeque, 13-07-2013.

Las ovejas trasquiladas han dado su lana para que sus dueños se protejan del frío.

Sus dueños han vendido la lana y se han hecho lujosos suéteres que se venden en el extranjero.

Casi todos los suéteres son blancos como la lana de las ovejas trasquiladas.

Pero de pronto aparece un suéter negro.

Los exportadores miran con recelo a los intermediarios.  Éstos, a los productores.  Y los pastores buscan en su grey a la atrevida oveja negra que se coló en los planes de aquel sistema perfecto.

Las ovejitas, inocentes, siguen al pastorzuelo que corre presuroso por entre las lomas y los valles, hacia la barranca donde se oculta la luna.  Su cara ya tiene pelos y sus piernas más fuerza.  No quiere que las ovejitas le vean su aspecto de lobo.  Pero la luna le voltea a ver, desde la nube, y todas las ovejitas, hasta las negritas, ven cómo en el horizonte una sombra negra se detiene y lanza un desgarrador aullido.

A todo esto, el verdadero pastor del rebaño tuvo insomnio esa noche.  Y se puso a contar a sus ovejas.  Estaba quedándose dormido cuando despertó sobresaltado: una oveja negra venía en sentido contrario.

La oveja negra se comió el fruto del árbol que estaba en el centro del bosque.  Y se la abrieron los ojazos moros.  Y vio cómo sus hermanas blancas, pobrecitas, caían por el desfiladero.